Мы похожи с этим городом тем, что и в нем и во мне- пусто. Еще вчера вечером тысячи машин встали в долгие пробки на выезд из города. Необходима передышка от жары, дел, финансовых передряг. Люди скупают в гипермаркетах уголь, мясо, пластиковые стулья и спешно покидают культурную столицу до вечера воскресенья.
У меня внутри комфортная погода. Можно ходить по переулкам памяти и не встретить никого. Временами становится страшно, потому что кажется- вот, за тем поворотом, неожиданно встретишь воспоминание, способное размазать тебя по серому дорожному покрытию. Но, за тем поворотом другой поворот и ничего не происходит.
Странная штука- нет причин для того, чтобы чувствовать себя несчастным. Но, когда в жизни художника наступает стабильность- он перестает быть художником и шансы вернуть состояние, когда ты торопишься выплеснуть на бумагу, холст, в воздух свое внутреннее, минимальны. В одну реку сложно зайти дважды.
Невозможно сделать что- то честно, лишь придумав это в своей голове. Нельзя заигрывать с вселенной. Потому что она не понимает шуток.
Пустой я брожу по пустому городу. Все эти пространства наполняют меня пустотой и странной надеждой на то, что не настанет тот момент, когда ты поймешь, что лучший текст уже написан.
Еще рано. Главное, успеть. А там, будь как будет. Ведь это всего лишь жизнь.